"Bem Jogado, Cavalheiro": Jogador Ragbuento Empresta Dado Viciado e Some — Vingança de Mesa ou Relíquia Vintage?

A mesa de Planescape na loja local tinha tudo para dar errado — e deu. Uma campanha caseira de 5e, tom leve, piadas sujas estilo anos 80, metade do grupo trollando o mestre o tempo todo. No meio do caos, um paladino tarado, boca-suja e bebedor, modelado no Kenny de South Park, virou a âncora moral do grupo. Ele não puxava as palhaçadas, mas embarcava: espionou ninfa e sátiro no mato, entrou numa orgia no reino de Dionísio e saiu com dois filhos bastardos em Arbórea, cortesia de um role do mestre.

Havia, porém, um jogador quieto. Cara fechada, poucas palavras, visivelmente incomodado com o circo. Não era o conteúdo sexual — ele fazia a mesma cara nas piadas limpas. Parecia querer outro jogo, outro tom, outra mesa.

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Até que o paladino esqueceu os dados em casa. O quieto emprestou os dele. Naquela sessão, o paladino não passou de 9 em nenhum rolo. Espada no ar, testes de Destreza falhando em cascata — o atributo era lixo, o guerreiro se debatia igual peixe na areia. Azar, pensou todo mundo. Azar acontece.

O problema é que o paladino levou os dados emprestados pra casa sem querer. Na semana seguinte, o quieto faltou. O paladino tentou devolver, não achou o dono, e continuou rolando mal. Até girar o d20 na mão durante o turno dos outros e perceber: aquilo não tinha 20 faces. Tinha 10, repetidas duas vezes. Zero a nove, zero a nove. Um D9 disfarçado.

A mesa riu. O quieto nunca mais apareceu. Semanas depois, souberam que ele estava num torneio de Magic noutra loja. Deu ghost total. O paladino ficou com o dado — e com a culpa. "Aquele d20 devia ser raro", diz. A campanha ruiu logo depois, só restaram dois jogadores.

A internet se dividiu. Um lado aponta para a história dos dados: nos anos 70 e 80, d20 vinham numerados 0-9 duas vezes. A regra era pintar metade com giz de cera pra diferenciar 1-10 de 11-20. Reedições retrô ainda saem assim. "Ele não tava tramando", disse um. "Só emprestou um dado velho pro novato que não sabia ler." Outro completou: "Ele saiu porque cansou da putaria, não do dado."

O outro lado não engole. "Dude, ele aguentou meses calado, esperando a deixa", argumentou um. "Emprestou o D9 sabendo que o 'certinho' ia parecer idiota. Sumiu no vento sem recuperar o dado 'raro'. Vingança fria, estilo Klingon." A frieza do quieto — nunca um sorriso, nem nas piadas limpas — alimenta a teoria.

Paralelo assustador: um mestre de 10 anos, primeira campanha, ilha amaldiçoada, sapos maus, lagartos maus, tempestade mágica, chefão na montanha. Nada balanceado, sem pista de como resolver. Um jogador veterano, ex-mestre dele, apelidado de "Bebê Chorão", conhecia os livros de cor. Sessão 1: o veterano não jogou. Ou não apareceu. Ou apareceu e recusou. O garoto ficou sozinho com o homebrew meio assado.

Comentaristas divergem de novo. "O veterano viu o naufrágio e pulou fora antes de afundar", disse um. "Não dá pra salvar mesa que não quer ajuda." Outro rebateu: "Ele conhecia as regras, tinha experiência. Podia ter ensinado. Abandonar um garoto de 10 anos na primeira sessão não é auto-preservação, é covardia."

Duas mesas. Dois veteranos frios. Um dado viciado, uma campanha órfã. A linha entre relíquia e arma, entre sair por cima e fugir da raia, é mais fina que a borda de um d20 mal lido.

No Jogo de Cena, os hosts dissecam cada lance e dão o veredito final — foi vingança, foi azar, ou foi só a mesa comendo a si mesma?